De la serie "De bañistas, miopes y raras..."
Lápices acuarelables y grafito sobre papel
(Primera bañista del 2012)
Bañista que no sabe nadar
De la serie "De bañistas, miopes y raras..."
Lápices acuarelables y grafito sobre papel
(Primera bañista del 2012)
Cicatrices
Acaso cuenten algo que ella misma ignora.
Están.
Las pinta, las oculta, las tapa.
La lluvia las lava y están. Su amor las besa y siguen estando.
Y las pinta y las vela y las esconde y la lluvia no las lava.
Son viejas, pican, duelen, cargan recuerdos de un tiempo que acaso, persigue olvidar.
Y sale de noche porque cree que no se ven, que se desaparecen.
Están.
Cuentan cosas que ella no quiere contar.
(.)
Están.
Las pinta, las oculta, las tapa.
La lluvia las lava y están. Su amor las besa y siguen estando.
Y las pinta y las vela y las esconde y la lluvia no las lava.
Son viejas, pican, duelen, cargan recuerdos de un tiempo que acaso, persigue olvidar.
Y sale de noche porque cree que no se ven, que se desaparecen.
Están.
Cuentan cosas que ella no quiere contar.
(.)
Tal vez la magia...
Nada es mágico.
Quiero decir, nada es de repente.
Acomodada a sus propios procesos
tal vez la magia esté solo
en algunos lugares…
En la idea constante de amar,
en la duda de amar,
en el llanto y la risa
de amor.
Así la magia es infinita
y breve, fugaz y persistente;
pero cuando la magia persiste
se oculta,
parece que se va…
tal vez el truco sea
que redescubramos de tanto
en tanto
las virtudes de un amor
que nos es dado cada día
y vive en pequeñas cosas
de lo cotidiano.
J.
Quiero decir, nada es de repente.
Acomodada a sus propios procesos
tal vez la magia esté solo
en algunos lugares…
En la idea constante de amar,
en la duda de amar,
en el llanto y la risa
de amor.
Así la magia es infinita
y breve, fugaz y persistente;
pero cuando la magia persiste
se oculta,
parece que se va…
tal vez el truco sea
que redescubramos de tanto
en tanto
las virtudes de un amor
que nos es dado cada día
y vive en pequeñas cosas
de lo cotidiano.
J.
Mezcla rara de chica y golondrina
"Mezcla rara de chica y golondrina" lápiz acuarelable y tinta sobre papel - 17 x 24 cm. 2011
Inauguración: "Vasto: infinitud del espacio íntimo" Galería Perotti
Una inmensidad minúscula,
íntima, múltiple…
Un universo guardado en un cajón…
Un sueño que pende de un hilo.
Un encuentro dilatado,
Un vínculo misterioso.
¿Imágenes de la vigilia o del sueño?
¿Espacio del amor o del olvido?
Cero Certezas.
Varios desencuentros.
Un suspiro atado.
No salir,
No entrar,
Estar.
Perecer…
Un sueño que pende de un hilo
Un espacio por descubrir
quieto, callado (o con música…)
Muchísimas Gracias a todos los amigos que me acompañaron y espacialmente a Alejandra Perotti por abrirme las puertas de su galería.
Proceso instalación
“Vasto: Infinitud del espacio íntimo” – Inspiración: G. Bachelard
Una escalera imposible, un pequeño lugar, tal vez una puerta pero siempre una ventana… sobre todo un espacio por descubrir.
El hogar, basado en la idea de albergar y contener, es una búsqueda variable e incesante de espacios para guardar, visitar y recorrer.
Espacios-casa: rincones para encontrarse, recovecos para ocultar y develar.
El aparente silencio de una quietud simulada se llena del visitante, entrar al espacio instalado es entrar a la obra, entrar a la obra es entrar a la casa (o salir de ella).
¿Qué recorremos?
Vuelvo...
El dibujo me permite no solo imaginar sino concretar, realizar, ponerme en acción, sentirme poderosa y también vulnerable.
Pero vuelvo a la fuerte idea de imaginar: me reconozco fantasiosa, eternamente adolescente, ingenuamente crédula, tremendamente ilusa y el dibujo me deja ser así. En el espacio del punto y la línea no hay conflicto, todo es. Cada vez que me sumerjo en el infinito cosmos de papeles y colores me cuesta volver, igual vuelvo, a veces con alegría en el corazón, como una niña que recibe su mejor regalo, el más esperado; y otras veces, vuelvo, simplemente.
Pero vuelvo a la fuerte idea de imaginar: me reconozco fantasiosa, eternamente adolescente, ingenuamente crédula, tremendamente ilusa y el dibujo me deja ser así. En el espacio del punto y la línea no hay conflicto, todo es. Cada vez que me sumerjo en el infinito cosmos de papeles y colores me cuesta volver, igual vuelvo, a veces con alegría en el corazón, como una niña que recibe su mejor regalo, el más esperado; y otras veces, vuelvo, simplemente.
Ahora espero, espero como quien espera un sí como respuesta. Espero por las noches y durante la tarde. Sueño y me voy muriendo esperando. Esperaré. Esperaré que sane la palabra de amor y no dejaré que cierre del todo la herida provocada por la ausencia. Moriré esperando, tal vez, muera esperando… Esperanzada y muerta.
(A Margot)
(A Margot)
Bañistas...
Bañista con antiparras - acuarela y grafito sobre papel 2011
Bañista tuerta -acuarela y grafito sobre papel 2011
Bañista miope - acuarela y grafito sobre papel 2011
El futuro
Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
Cortázar
Y se muy bien que no estarás.
No estarás en la calle
en el murmullo que brota de la noche
de los postes de alumbrado,
ni en el gesto de elegir el menú,
ni en la sonrisa que alivia los completos en los subtes
ni en los libros prestados,
ni en el hasta mañana.
No estarás en mis sueños,
en el destino original de mis palabras,
ni en una cifra telefónica estarás,
o en el color de un par de guantes
o una blusa.
Me enojaré
amor mío
sin que sea por ti,
y compraré bombones
pero no para ti,
me pararé en la esquina
a la que no vendrás
y diré las cosas que sé decir
y comeré las cosas que sé comer
y soñaré los sueños que se sueñan.
Y se muy bien que no estarás
ni aquí dentro de la cárcel donde te retengo,
ni allí afuera
en ese río de calles y de puentes.
No estarás para nada,
no serás mi recuerdo
y cuando piense en ti
pensaré un pensamiento
que oscuramente trata de acordarse de ti.
Cortázar
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